Edelweiss’s Voice

Sin análisis políticos de esos que les encantan a la gente para buscarle las 5 patas al gato, para estar a favor o en contra de lo que uno dice, yo simplemente quiero decir que no pienso votar por Henri Flacón en las próximas elecciones y tengo una sola razón para ello.

Antes debo confesar por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa, que sí, en un momento turbio de mi vida me dejé engatusar y “el pana Henri” –como lo llamábamos en Del timbo al tambo-, iba a ser el primer candidato bolivariano, rojo rojito, por el cual yo iba a votar. El man es pana, no lo puedo negar. Tiene carisma, cae bien y complementado con su apasionamiento por el bonche y la parranda acaba trapo, el tipo parece más bien del show bussines.

Tiene a favor, que ha logrado simpatizar con chavistas y escuálidos por igual. Yo diría que le funcionó bastante bien aquello de irse de boca a arreglar y ponerle cositas al este de Barquisimeto. Ha de ser por eso que en El pedregal, Santa Elena y Monte Real, tiene sus votos seguros, como los puede tener el La Playa, EL Trompillo o La Paz. Aunque, de tanto mirar para el este, también sé de gente que a diario reprocha calles y urbanismo en mal estado, por aquellos lares donde se oculta el sol. También coinciden en la empatía unos y otros, agradeciéndole tanto artista “bueeeeno” (acento guaro, por favor), nacionales e internacionales, que trae para cada una de sus ferias. En fin, por lo que sea, Henri la lleva ganada de lado y lado, no hay duda.

Entonces, más allá de que el tipo haya dejado sus obras más ambiciosas, sea cual sea la justificación: Transbarca, el terminal y el tan sonado últimamente, Parque Arena…aunque pesa, eso no es lo que a mi me importa. La razón por la que yo renegaré toda mi vida de Henri Falcón es haberle entregado en bandeja de plata mi adorada Av. 20 a los buhoneros…..más votos claro, pero ¿qué se cree Henri Falcón?

Y me refiero a la 20, ni siquiera como su fiel cliente, porque no lo era. Pero se trataba de una de las avenidas principales de Barquisimeto, justo el centro, tal como yo la describí en aquel ensayito que hice cuando los 450 años de la ciudad: “corazón de urbe”. A diario la transitaba en el ruta, porque además todos, todos los transportes públicos pasaban por ahí, era un punto de convergencia de atrás pa’lante y viceversa. Y lo cerró arbitrariamente, sin tener vías en mejores condiciones para que ahora vayan los rutas, y es  por eso que la carrera 18 es un infierno a cualquier hora.

Se imaginarán como queda la gente que durante años ha tenido su negocio allí y se vio frita con el cierre de la avenida, los huecos interminables, el tierrero acumulado, y de paso, los buhoneros como Pedro por su casa a lo largo y ancho de la 20, con sus tarantines de bolsas plásticas decorando. Dejar la calle intransitable, tanto en carro como pie, porque quienes osan caminarla, como mi mamá y otras miles de personas más, han sufrido lesiones, fracturas y demás, al caer y rodar por lo que antes era la “avenida comercio”. Acabar además, con íconos de esta ciudad, sitios como la heladería de los chinos de la 28, donde ya NADIE quiere ir porque tiene que luchar entre cráteres y tierra, o lo más insólito: el cierre de Beco, un local enoooorme que era punto de encuentro para los barquisimetanos, donde estuvo la primera escalera eléctrica de la ciudad, y que cerró por la anarquía que existe hoy en día en la 20. A muchos no les importará, porque la heladería de los chinos está en el Babilón, y Beco sigue en Las Trinitarias, cosa que también es parte del problema pueblerino que no asecha sin parar: la gente cree que el desarrollo de la ciudad se refleja en la construcción de centros comerciales donde ir a tirar pinta los domingos.

Esa para mí es suficiente razón para no votar por Henri Flacón. Por haber acabo con unas de las arterias de Barquisimeto, con esa promesa ridícula de convertirla en un bulevard por donde caminar, dejándole las cosas más fáciles a los buhoneros que literalmente, se cogieron toda la avenida para ellos. Es verdad que por el bululú, no era un lugar seguro –al final como cada calle de Barquisimeto-, pero en vez de corregirlo o tratar de algún modo de mejorarlo, entonces, creció la indolencia por un sitio donde había de todo y ya no se puede nada.

Más que por el abandono total en el que tiene al hermoso Parque Ayacucho, el primero en Latinoamérica y de los pocos actuales por donde puede transitar la gente en su carro –pero no está en el este!-; más que por ser chavista, y más aún que por cualquiera de esas grandes obras que no terminó, yo NO VOY a VOTAR POR HENRI FALCÓN. No me convence con su carisma, ni con sus fiestas de periodistas donde regala laptops,  ni tengo nada que lamentar, porque ni vivo en el este,  ni me gustan las 300 ferias que hace al año, ni ninguno de los artistas que trae…

Ahora, lo que no sé….es por quién voy a votar!  De mal en peor…

Una vez más los transportes de la UNEY, donados y mandados a rotular por la Opsu tal cual están, son fuente de inspiración para esta categoría de mi blog. Hace unos meses, el error # 6, tuvo que ver con un acento mal puesto en uno de los letreros posteriores de un autobús, pero este de hoy es insólito…

Viendo el loguito ese con el que insisten convencernos de que Venezuela ahooora es de todos, podemos concluir:

1. “Haora” es un tiempo nuevo que ha implementado la revolución, especialmente, para hacer esta afirmación. Después de todo, si a ellos les encanta cambiar nombres y fechas, ¿por qué no cambiar también los adverbios de tiempo?

2. Nuevamente se trata se una gente que recibe su pago por pintar unas letras, sin que nadie se da cuenta de que metieron la pata. Igualito cobran, qué más da.

3. Es divertidíiiiiisimo, como dije en el # 6, encontrar el error en el contexto completo del discursito de inclusión, porque sí, se escriba como escriba, ellos juran que Venezuela ahora o “haora”, es de todos.

Me hubiese gustado mucho más encontrarme yo misma con este error, pero aún no conozco el autobús y no puedo afirmar si se repite en algún otro. La foto es de José Miguel, estudiante de la UNEY, ojo observador.

Error # 11: Autobús de la UNEY donado por la OPSU, organismo que otorgó muchos autobuses de esos a todas las universidades públicas del país. Hay que ver si en otros también el tiempo es “Haora”.

Hoy me vine a Mérida a un curso. No es raro que en mi primer día en la ciudad ya tenga una “Crónica Amotinating”, no? Mucho menos es raro, que el suceso haya ocurrido a pocas horas de salir de Barquisimeto,  o sea mucho antes de llegar a Los Andes. Esta es una mini crónica amotinating mientras me conecto un ratico en un cyber que afortunadamente (al fin pegué una), queda en frente del hotel,  donde por supuesto, no hay WiFi.

Los viajes largos por tierra me dan ganas de vomitar, no me gustan, y a Mérida me parece lejísimo (ya lo he he contado antes), además de que el camino es terrible. Me vine con el señor Pablo, uno de mis choferes favoritos de la UNEY, con el que siempre viajo y a quien además le tengo  mucha confianza para eso del volante. El señor antes tenía un carro muy cómodo, un Lumina,  pero tuvo que venderlo y lo cambió por un Aveo. O sea, cambió la chiva por una burra, o la burra por una chiva, no se cómo es la cosa, yo me quedo con la chiva.  Obviamente, no le dije nada porque tampoco me paso así de chinche, además, la culpa no es suya, y el carro está nuevecito y es beio…pero  saben que carro es incómodo para echarse siete horas de carretera? El Aveo!!!!

Es horrible, no sé quién fue el  inteligente que hizo el diseño para nada ergonómico de ese carro, pero seguramente, fue alguien que nunca se sienta en el puesto de atrás. Mientras tenía el cuerpo en Barinas,tenía la cabeza en San Felipe, porque el apoya cabezas del carro,queda por alláaaaa atrás, donde uno jamás puede recostarse, y no recostarse en un viaje tan largo y ladilla es suficientemente “inso” como para echar este mini cuento, no??  Llegué con torticulis. Bendito sea mi Logan con sus tres apoya cabezas, comodisísismo.

Y el Aveo es el carro que más se vende, porque también en este caso aplica la de “Esto es lo que hay”, donde la gente tiene que conformarse con todo y calársela, una filosofía  cada vez más arraigada en el país.

En fin , sé que el día en que rescatan a Ingrid Betancourt, nadie tiene moral de quejarse de absolutamente de nada y esta es la nimiedad más absurda del mundo. Por eso agradezco a diario por cosas como llevar una vida que me gusta, por la gente que tengo a mi alrededor, por comer lo que me da la gana, dormir en mi propia casa, tener dos trabajos que me encantan….y de paso, tener cosas de que quejarme!!!!! Perdón, Ingrid. Se me acabó el tiempo en el cyber, por eso el post como a los trancazos….

Lo que me pasa a mí en establecimientos comerciales es insólito. He llegado a la conclusión de que así como a la gente que revisa todo en la comida, le salen pelos y patas de cucaracha en sopas, empanadas y ensaladas, a mí me tocan estos personajes que atienden al público. Vamos marcados, pues. Y eso que aquí no he relatado todos mis episodios…dígame en los entes públicos!

En fin….yo soy adicta a los zapatos poco comunes. Ya antes he escrito de lo mucho que me molesta comprar zapatos porque todas las zapaterías venden lo mismo, es decir lo que está de moda. Las espantosas sandalias, altas, bajas, como sea…los zapatos de punta o de huecos para que salgan todos los dedos…..horriiiiiibles. Entonces tengo uno que otro lugar donde de vez en cuando me sacan la pata del barro, literalmente.

Estrellita, que conoce mi afición por los zapatos en cuestión -al punto de que ha visto alguno mal parado por allí, y me lo compra segura de que me van a gustar- me recomendó un sitio en el Sambil de Caracas donde venden los zapatos brasileros Melissa, esos que son todos de plástico, como una goma pues. Hay de todos los colores, modelos, formas, bonitos, feos, etc.

Como fui a Caracas este fin, me fui corriendo al Sambil a buscar la tienda, sin nombre, además, por lo cual no podré decir cómo es que se llama. Apenas la encontré me pegué como loca al vidrio porque los quería todos! Beeeios, de muchos estilitos. Hice mi selección preliminar: los más grandes, siguiendo mi modelo preferido de zapatos. Unas gomas beias así como suecos holandeses, pero en vez de madera, de goma como de chancletas jaja y demasiado cómodos. Antes de preguntar por otros que me gustaron, le digo a una de las dos niñas que atienden que me lo busque un pelo más grande porque ese no me queda.

[Música incidental] Y la niña responde: “No se los puedo buscar, mire como está la tienda llena de gente. Tengo que ir al depósito que me queda como a una cuadra (énfasis aquí) y no puedo dejar la tienda sola. Si quiere, venga más tarde”. [Sube la música incidental]  Y ahí  me pasaron el suitche y me convertí en transformer, considerado que yo fui al Sambil exclusivamente a comprar esos zapatos, porque era tarde y me tenía que ir al concierto de Fito. Solté entonces mis reacciones acostumbradas: “Eso quiere decir que tengo que esperar que la tienda se quede sola para que me puedan atender a mi, que estoy convencida de que voy a comprar estos zapatos, pero no me los puedo medir porque el depósito te queda a una cuadra (énfasis aquí)? Complementado con frases que ya son lugares comunes, como: “Ese no es mi problema, si yo voy a comprar me tienes que atender” y demás sentencias que me hacen insoportabilita, pero auxlio! Que alguien más o menos me explique la coherencia de ese argumento del porqué no me podían atender.

Después de sentirme como Vivian en Pretty Woman, aquella vez cuando andaba con su traje mamarracho de prosti, que no la atendieron en una boutique high class, aunque esta tienda ni era high class, ni yo andaba vestida de prosti (tal vez sí de mamarracha), entendí que la vendedora de esta historia, lo que estaba era hambrienta. Ella se había encerrado a comer, pero como se le llenó el cuarto de agua a la otra, tuvo que salir y claro, vengo yo y la voy a hacer caminar una cuadra (énfasis aquí) para buscarme los zapatos, mínimo, quería pegarme el arrocito por la cabeza. Esto lo supe porque después de que me la tragué, me dijo: “mire, lo que pasa es que yo estoy comiendo, y tengo que esperar que toda la gente se vaya para poder terminar y quitar la mesa (abrió la puerta y me lo mostró), para poder ir al depósito que queda como a una cuadra (esta vez sin énfasis, en tono arrepentido). A lo que yo respondí: “Era más fácil que me dijeras eso desde el principio”. Probablemente, también me hubiese amotinado, pero estoy segura de que en menor medida porque era algo mucho más fácil de comprender que ese absurdo de que la tienda estaba llena.

Volví porque ese era mi único objetivo en ese centro comercial, de no haber perdido el viaje y si fuera tan fácil conseguir zapatos, ni se me ocurriría. Siempre hay que calarse todo por las circunstancias. Claro que cuando volví, igualmente, la niña no tenía las menores ganas de atenderme, así que sólo me llevé un par de plastic shoes, pero hermoooosos.

Quienes visitan este blog –por empatía o antipatía- saben que yo sí me retrato en grupo, por mi Flickr o Facebook. Pero esta frase la repetí varias veces durante el fin de semana, cuando me preguntaban si iba a ir a los agasajos del gobierno a los periodistas, agregándole después del concierto de Fito Páez en el Aula Magna, lo de Mariposa Tecknicolor.

Lo de las fiestas de periodistas sí es cierto, pero la verdad es que este año –y después de unos días transcurridos- no estoy lo suficientemente inspirada para escribir de un tema específico, como pensaba hacerlo, sobre el día del periodista.

De todas maneras, ratifico lo nada gremial que soy, lo muy en desacuerdo que estoy con postularse uno mismo para poder recibir un reconocimiento este día, y sí, con que los periodistas mención publicidad celebren el día del publicista y del periodista por igual jaja.

Mantengo la ilusa esperanza de que el CNP de verdad se constituya como una institución útil y nos sirva de algo, tal como lo prometieron todos los candidatos y los ahora secretarios, y que esta profesión logre demostrar que no todo es faranduleo, que se rescaten cabezas pensantes y no sólo periodistas que se ponen las manos en la cintura, revelando la miss que todas llevan por dentro, cuando se toman la fotico para recibir su premio del día del periodista. Y a los que querían descarga, les dejo los links de lo que escribí al respecto en 2006 y 2007.

Fito

Requiero de música dramática para ambientar esta parte del post: Jamás en mi vida pensé que diría esto, pero el concierto de Fito Páez el pasado sábado, no me gustó. Y me deprimí en serio, arrastré la cobija, como con un despecho.

Y juro por Madonna que no se trata de un simple capricho mío por quejarme de todo en el mundo, o porque nunca me gusta nada, que se yo. Este de verdad fue un golpe bajo que no me esperaba.

Yo sabía que el piano iba  a ser el protagonista siguiendo el contexto de su más reciente disco, Rodolfo. Estaba al tanto de que sería algo diferente a lo que había visto en 3 ocasiones anteriores, pero no contaba con que no me gustaría. ¿Y por qué? Porque consciente de que el tipo es un gran pianista y que todo era “hermoso”, me pareció muy aburrido, con una ausencia totaaaaal de energía, porque no me gustaron los arreglos completamente débiles que le hizo a casi todos los temas, porque si esos temas me gustan, es por como son, no por como sonaron ese día.

Porque me gusta ver a Fito como loco tocando 3 o 5 teclados a la vez, mientras dirige  paralelamente a toda su banda; porque extrañé las guitarras y el rock and roll. Trataron de compensar con dos guitarras para Ciudad de pobres corazones, pero el resultado, para mi, fue desesperante. Además, la guitarra que él tocaba no se escuchaba bien.

Por si alguien quiere darme explicaciones lógicas o “hacerme entrar en razón”, voy  a repetir: Yo soy una pegada, sino, no iría tantas veces a ver a Fito Páez. Y precisamente por pegada, me gustan las cosas como son, como las he conocido siempre. Sé que los cambios, los arreglos, eventualmente son buenos, como hace la gente con los unplugged de MTV, o como hizo el mismo Fito con Euforia, pero de ahí a tener que conformarme con una versión absolutamente sosa de un tema tan increíble –y que yo había esperado tanto tiempo, de paso!-, como Al lado del camino, o con El amor después del amor como acabándose las pilas, es demasiado para mi, justamente por pegada. Y como también soy inconforme, simplemente, no me conformé, pues; no me conformé con que cerrara como siempre, con Mariposa tecknicolor, que es la que se sabe hasta el gato, y como es la más esperada, es la última y la gente automáticamente, sale contenta.  (Por cierto si usted fue al concierto y fue uno de los 3 mil que cantó a todo gañote Mariposasssss tecknicolor…entérese que el insecto es singular, es Mariposa, pa que la cante bien en el próximo)

Beio el piano, beio el romanticismo, pero ese no es el Fito que a mi me gusta. Y bien por los que se lo tripearon. Todos los panas que andaban conmigo y los que me conseguí allá, me querían matar, porque según todos ellos yo soy una loca y estuvo buenísimo. Yo, particularmente, vi mucho a mi alrededor y el público no estaba ni medianamente entregado; había momentos de clímax que se notaban mucho, precisamente por el constate down. Pero no sé, nadie va a querer decir que no le gustó le evento por el que pagó 200 o 300 mil bolos.

Ok, ok…obviamente no fue malo. Fito es un pianista innegablemente excelente y por supuesto, lo demostró una vez más aquí. Además, súper elegante y más conversador. En conclusión, no creo que fue pésimo, pero no era lo que yo esperaba.

Ahora cerraré con la parte buena, con sus propias palabras: ¿Quién dijo que todo está perdido?

• El mejor y más sublime momento del concierto fue su regreso para el bis en el que arrancó Yo vengo a ofrecer mi corazón, a capella, dejando a todo el mundo mudo con los pelos de punta. El teatro entero en silencio solamente escuchando su voz interpretar esa letra de hace tiempo y los inoportunos celulares que se antojaron de sonar en ese instante, claro.

• Si hay alguien que  a mí, cursimente, me hace llorar, es Fito Páez. Yo no lloro con películas, pero con una canción de FIto que me mueva la fibra, he llorado cada vez que lo veo. En este concierto, arrancó con la instrumental Nocturno en sol, que pegó con el clásico impelable 11 y 6. Con todo y que esa no es de mis canciones favoritas, desde los primeros acordes sentí el click y Fito me hizo llorar one more time. Después lloré, como dijo mi pana Fabián, de la arrechera.

• ¡Por fin cantó Polaroid! Qué ganas de oír ese tema en vivo. Además le hizo a introducción con la historia de que fue inspirada en el cuento de Bokoswki, La chica más guapa de la ciudad. Y repitió Brillante sobre el mic en una versión que sí me gustó!

Finalmente, después de tanto renegar de él en mis tres años de periodista y en los cinco de estudiante, sí me inscribí en el Colegio Nacional de Periodistas (buuuuu), con la intención de “participar”, ahora que se hacían elecciones después de 10 años. Veremos si por fin sirve para algo.

Todo el mundo manifestó su alegría porque los periodistas “acudieron a votar masivamente”. Es fino participar, pero es como seguir dando vueltas sin ir a alguna parte. Como las elecciones de cualquier gobernante en el país. Vas, votas, y todo sigue absolutamente igual. Pero si no votas te queda como un remordimiento. No sé, es un círculo que yo llevo repitiendo desde que empecé a votar hace 9 años (menos el pasado diciembre, claro está). Y perdí el voto, cosa a la que también estoy muy acostumbrada (bueno, el nacional sí lo gané).

Claro, una cosa es que esté inscrita en el nefasto colegio y otra muy distinta es que vaya, por ejemplo, este 27 de junio, día del periodista, a la gran fiesta del gremio. ¡Ni loca! Así como tampoco fui a las celebraciones de campaña a las que me invitaron, ni a “actividades de integración”. Suficiente con tener el carnet, esperando que tenga alguna utilidad, pero de ahí a “gremializarme” como los clásicos…noooooooo, gracias! Y eso que no estoy inscrita en Barquisimeto, que es peor.

Pero dejemos estos, que son mis temas favoritos para escribir el día del periodista, primero que pasaré con número que me identifica jojo.

Sin embargo, he aquí un adelanto: ¿Todos los comunicadores sociales que celebraron el día del publicista por haberse graduado “mención publicidad”, también piensan celebrar el día del periodista? Porque yo, que me gradué mención “periodismo”, ni sé cuando es el día del publicista. Pero apuesto que los mismos que fueron a todas esas fiestas, también irán a las de periodistas. Los cuento en las páginas sociales desde ya.

(o por lo menos a su sistema administrativo)

En ocasiones anteriores he contado de la sensibilidad que he perdido cuando la gente se muere, por la ladilla que implica publicar un obituario. Mi post anterior sobre Eugenio Montejo, lo escribí al día siguiente de su muerte, sin saber lo mucho que iba a odiar semana y media después su bendito obituario publicado en El Nacional.

Superado el trance del diseño, la foto, el texto y todo lo que tenía que ver con la parte física, viene la parte administrativa, que es sin duda la peor de todas. El terror empieza cuando ya se sabe que la publicación debe ser en El Nacional, que será el periódico más vendido y más leído, pero es donde tienen los departamentos más insufribles, cerrados y antiparabólicos: Avisos, negocios, facturación.

Entre las malas mañas de El Nacional, SIEMPRE tienen un conflicto para el envío de las facturas, por juegos trancados como: ellos no las mandan sin las retenciones de impuestos, y en la UNEY no hacen retenciones sin tener la factura, ¿entonces? que me coma el tigre; por la impuntualidad o porque simplemente, las pierden, en el departamento de la UNEY, los odian a muerte y con razón. Pero ese pequeño odio, que en mí es mayor –lo juro por Madonna- hizo entonces que yo arrastrara con el muerto, literalmente.

La cosa es así: cuando una de las chicas de administración ve la orden de pago y lee las nefastas letras de El Nacional, me dice que ella no va mandar a procesar ese pago con un cheque (que es lo normal), porque El Nacional siempre queda mal con las facturas, y que después ella tendría ese rollo administrativo por tener ese hueco y de paso estar llamando a cada rato…. que si quiero, lo pague yo.

Yo obviamente, no quería, en principio, porque nunca me ha gustado pagar con mi tarjeta ese tipo de asuntos porque me parece que debemos tener otra alternativa administrativa, y realmente nos ha costado mucho dar con ella, sobre todo en El Nacional, donde parece que tienen cerradas todas las puertas. En El Impulso ya lo logramos, pero la pesadilla de El Nacional no tiene fin. De hecho, ese mismo día, el director de presupuesto -debido a mi histeria cada vez que esto ocurre- llamó para plantear alguna solución y nuevamente fue engavetado.

No me gusta pagar con mi tarjeta, pero en el momento de estrés, hay que resolver, publicar un obituario, mínimo, quita todas las horas de la jornada aunque no lo parezca. Así que pese a estar toda la vida en desacuerdo con pagar personalmente este tipo de servicios, lo hice con mi fiel y nunca atrasada Visa, para luego solicitar un reintegro cuando me enviaran la factura por fax, como ya lo había hecho, un par de veces anteriores. Craso error. Es como si me hubieran dicho “tírate por la ventana” y yo fui y me tiré.

Después de hacer el pago, la misma niña de administración me dice …”ahh pero sabes qué, el reintegro no te lo vamos a hacer con la fotocopia de la factura enviada por fax, tiene que ser la original”. Yo pregunto “y desde cuándo es eso, porque antes ya lo he hecho así”. Y la respuesta fue “bueno, desde hoy, porque ellos son muy irresponsables con las facturas”.

Evidentemente, ella tiene razón…pero qué pasó? Trance resulto con trance resuelto se paga, no? Es decir, ya solucionamos cómo publicar porque ya se pagó el aviso, entonces págame a mi con la fotocopia de la factura, y después sin la urgencia de la fecha, se monta la cacería de la factura. Pero no, yo le hice el favor de la vida, porque el obituario salió publicado a tiempo, lindo, bello y conmovedor, pero le ahorré el trabajito inmamable de estar detrás de la factura, para cuadrar las cuentas y papeles de la universidad, mientras yo, entonces tengo una deuda de un millón de bolos en mi tarjeta, sin contar que me llegó la fecha de corte y yo aún no tengo la estúpida factura.

Claro, esta parte fundamental, es culpa de los ineptos e incompetentes de El Nacional que no colaboran en absoluto. Primero dicen que no la van a enviar, así de plano. Luego sale una samaritana que aparentemente quiere llevar la fiesta en paz y me dice que me quede tranquila, que tendré mi factura el día jueves 12. Hoy es martes 17 y aún no la tengo. Luego ella misma me da un número de guía de un sistema prepago que tienen con Aerocav para que le haga seguimiento al sobre, cosa muy difícil de hacer porque jamás ha salido de las oficinas de El Nacional. En fin, entre llamar a diario a Aerocav, donde me dicen todos los días que no tienen nada para la UNEY, y llamar a El Nacional, donde me dicen todos los días que “hoy sí” me van a mandar la factura, me da un crisis de furia contra todos los obituarios de toda la gente que se ha muerto y que está por morirse.

Hoy hice un último intento con la encargada de negocios del periódico, y tuve que hacerlo con mi poco tono diplomático, porque además de que no lo tengo, no me parece que deba usarlo frente a la incompetencia de ellos como si me estuvieran haciendo un favor enorme. Tampoco tienen claro el concepto de cliente, claro está. Le dije que me buscara mi factura y que no me mande nada, que yo veo cómo rayos la voy a buscar. Ella me dijo “ok, yo voy a averiguar y te escribo”. Eso fue a las 8 y 30 a.m. y por supuesto, a las 3 p.m. no me ha escrito, y lo mucho que me temo es que entre facturación, ella y el mensajero que nunca va a Aerocav, mi facturita se haya perdido.

Lo peor es que nunca tuve la copia, porque cuando pedí en facturación el pasado lunes 09 que me la mandaran por fax, me dijeron que eso ya estaba empaquetado vía San Felipe, o sea….hace más de una semana.

Pero me lo tengo merecido por bolsa, por decir toda la vida que estoy en contra de algo e irme de boca a hacerlo para “resolver”. Ahora tengo que parir para poder cobrar esos reales, mientras me dicen que siga persiguiendo la factura al mejor estilo del gallo pelón. Mucho me gustaba Eugenio Montejo, pero tampoco como para pagar de mi plata un millón de bolos en su obituario. Menos cuando no me gusta cantar cumpleaños, dar feliz año, ni pésames. 

Ahí es cuando vuelvo a pedir…Dios mío, por favor que no se muera más nadie.

..y claro, sigo llamando a El Nacional y Aerocav, en la mañana, en la tarde y en la noche every single day….

“La poesía es un melodioso ajedrez que jugamos con Dios en solitario”, eso le dijo Eugenio Montejo a Leonardo Padrón como frase de inicio en su entrevista del programa-libro Los Imposibles.

“La entrevista a Montejo fue un verdadero triunfo de la poesía sobre la radio”. Y eso dijo Leonardo Padrón cuando terminó esa edición de Los Imposibles por Onda la Superestación. No siempre se lleva ese tipo de verbo a la radio.

“Hay un poema de un escritor venezolano que empieza: ‘La tierra giró para acercarnos más, giró sobre sí misma y en nosotros hasta juntarnos ¡por fin!  en este sueño.’” Eso dijo Paul (Sean Penn) en la película 21 gramos, refiriéndose a Eugenio Montejo, oportunamente citado por Guillermo Arriaga –quien lo calificó como el mejor poeta vivo del mundo, cuando estaba de este lado- en su guión. Sé de gente que vio esta película solo para escuchar esta cita.

“Nos dejó el inmenso consuelo de su poesía”. Eso me dijo mi jefe, Freddy Castillo Castellanos –abogado y poeta, como él- cuando se enteró ayer en la mañana que Eugenio Montejo había muerto a la media noche.

Yo no conocí a Eugenio Montejo, pero me dijo un montón de cosas con sus poemas que son de mis preferidos, por esa forma tan auténtica e indefectible de expresar el amor –por ejemplo-, sin ser predecible ni repetido. Hoy lo despedimos, mientras él permanece.

La semana pasada me ocurrió algo rarísimo: fui a una tienda de computación y me atendieron excelentemente, y no sólo a mí, sino a todas las personas que entraron mientras yo estuve ahí.

El cuento es así: Estaba buscando un sitio donde me pudieran imprimir un logo en una taza….después de seguir las recomendaciones de todo el mundo, de preguntar en Photo Planet y en Xerox, lugares de los que me rebotaron porque “ya no lo hacen”, finalmente, El Doc me recomendó ir a Compu Line, el mismo Compu Print en el C.C París, que es de una amiga-cliente de él. 

El punto no es solamente que Carolina –la amiga en cuestión y dueña del lugar- me dijera que sí sin ponerme cara de no saber de lo que le estaba hablando, sino que en menos de 10 minutos que estuve ahí, le dio respuestas a todo el que entró al negocio preguntando algo. Por ejemplo:

-Un noviecito le había mandado a hacer una pancarta a una niña, que si “te amo” y tal, y necesitaba cortarle un pedazo. La chama nunca le dijo “tengo la guillotina mala”, como seguramente hubiese sido el caso de cualquier otro establecimiento. Le dijo que la tenía mala, pero con una pieza X, la armaban rapidito, llamaba a nosequiencito para que les dijera cómo era la cosa, y se lo cortaban. El asunto fue, que el noviecito no se fue sin lo que necesitaba.

-Un tipo con cara de ejecutivo de maletín preguntó si diseñaban tarjetas de presentación. Ella rápidamente respondió: “no diseñamos, pero puedes ir a arriba, en la oficina tal, trabajan muy bien Corel y Photshop, ve ahí y pregunta. Y si te cobran muy caro, te doy el teléfono de otro diseñador, y después, te las podemos imprimir aquí”. El ejecutivo de maletín no se fue sin la respuesta que necesitaba.

Y así, entraron a pedir presupuestos, preguntar por cosas que no había pero “te lo conseguimos”, y una cantidad de respuestas que en realidad me dejaron asombrada, porque no es lo común, ya casi ni es normal que alguien atienda diligentemente en un establecimiento comercial y muchísimo menos, que resuelva y tenga respuestas para todo.

Parecen casos y contestaciones sencillas pero en la mayoría de los sitios, sea cual sea el servicio que prestan, no las dan. Un “no hay” o “no sé”, es lo usual. Pudiera ser un asunto de dueños…es decir, el dueño siempre atiende mejor, pero no. El dueño también falla con mucha frecuencia.

Lo cierto es que me fui de Compu Line como cliente satisfecha, como pocas veces ocurre. Caso contrario a otros episodios de la semana pasada, por ejemplo:

-En Zoha, restaurante de comida árabe. Mi delirio en ese lugar es el sándwich de zuyuk con labne, y de un tiempo para acá, nunca hay. Desde que hubo la escasez de leche, dejaron de hacer el labne, pero la leche hace ya un buen rato que volvió a los anaqueles y allí más nunca se acordaron del labne….será porque es más cómodo, no sé. Total, el garbanzo se vende contra viento y marea, no? Otra cosa que me revienta de Zoha, es que el servicio es extremadamente lento, incluso siendo un restaurante pequeño. La última vez que fui me dijeron que tenía que esperar una hora por el pedido. ¿Será que tienen una sola cocinera?

-En Burger King. La modalidad ahora es: “no le podemos dar mostaza porque no tenemos los vasitos”. A lo que yo respondo que me la echen así sea en la servilleta. O sino, es “no le podemos vender combo mediano porque tenemos sólo las tapitas del refresco grande”. ¿Qué explicación es esa? Es un abuso, hay que pagarles más y comprar el tamaño que uno no quiere, porque ellos no tienen unas tapas… por mucho menos de eso, yo arranco y me voy…si no hay Cocacola light, por ejemplo.

Lo cierto es que eventos de este tipo, van a terminar volviéndome ermitaña, porque casi a lo único que salgo por ahí es a comer, y en Barquisimeto, cada vez son menos los lugares donde se puede comer bien, y ni hablar de aquellos donde atiendan bien….

…es que hasta Juan Corazón me ha quedado mal últimamente, con un cuento ahí de “no hay perros porque no hemos metido los panes”.

El lado bueno es, que no estoy comiendo tanto en la calle.

Quiero servicio Compu Line.

Rodando por los “quemaditos” de los alrededores del CC Paseo (dile NO a la piratería), sin tener definido aún que peli queríamos ver este sábado, me bajé en uno ya casi desesperanzada, después de varios ofrecimientos de Iron Man, Meteoro y Las Vegas. No era cuestión de cartelera, pues… Pero siempre hay un puesto salvador que tiene alguna película insospechada: El búfalo de la noche (2007).

Mi afición desmedida por Amores Perros, me obliga a ser fanática rendida de Alejandro González Iñárritu y Guillermo Arriaga, como taaantas veces lo he dicho en éste, y en mis otros blogs, y como tal, seguí fielmente la trilogía que completaron antes de pelearse y dejar de hacer trabajos juntos. Ahora hay que verlos por separado.

El búfalo me encantó, tiene la marca, que para muchos es más de lo mismo. Ya es casi patológico en mi la cosa con las películas que se cuentan de atrás pa’lante o con saltos en el tiempo. Y ésta, es una historia fatalista de un grupo de una generación hundida, donde además de un esquizofrénico, todos están locos (Diego Luna, Gabriel González, Liz Gallardo, Irene Azuela y Camila Sodi. Buenas actuaciones). La traición vaya por delante en un desenlace en el que todos se caen a muelas y se dicen “te amo” con una naturalidad creíble. Infidelidades de hombres y mujeres por igual en un círculo donde el juego está trancado, “todos somos panas, todos nos queremos”, y por lo tanto, todo termina muy mal.

Jorge Hernández Aldana, el director que esta vez puso en pantalla el texto de Arriaga, es venezolano. Quizás, muchos de ustedes ya lo saben, porque vino a presentarla en el Festival de cine de Mérida el año pasado….pero yo no lo sabía y me dio mucho gusto enterarme.

He leído críticas bastante duras sobre la película: que si carece de talento narrativo, que repite los clichés del cine mexicano, que no tiene mayor contenido, que tiene exceso de desnudos, que el final es totalmente vacío… También he leído las buenas, incluso del libro. Ciertamente, no es la mejor película de la vida, y es muy difícil que Arriaga supere el guión de Amores Perros, aún y con nominación de Oscar posterior, y al igual que González Iñárritu, se deslastre de haber puesto de moda ese tipo de cine por el que ahora le reprochan. Pero a mí, la verdad, me gustó lo suficiente.